Volto a compor poemas com a luz um pouco escura dos meus
olhos castanhos
E a solidão noturna das florestas ao longe do que são as
casas
A velha infância deixada em algum subúrbio da alma
Ainda murmura uma prece imperceptível, de quem ora sem
lágrimas
De quem se ausenta dos sonhos que éramos um dia
Das folhas outoniças nas vagas agarrando-se antes do chão
Ficaram os olhos de minha mãe à porta, eterna espera de
eterno amor
E as paisagens da alma foram perdendo a cor, a flor, a dor,
amor
Velhamente — como tudo é velho dentro de nossa estranha
solidão!
Volto sem voltar, à espera de um vislumbre que me salve de
mim mesmo.
