Vou viajar e quero te deixar algumas coisas, as lembranças, que são muitas, inclusive e em especial a deste dia em que te vi chorar com uma dor lânguida, como se não tivesses outros recursos para te proteger além dos teus olhos febris, como uma criança que se desconsola ao ouvir o queixume da mãe, atrás da porta, e atada em seu silêncio, no quarto, ora: “Deus, proteja a minha mãe, não deixa ela chorar!” — como se pudesse salvá-la; como um menino que acredita em um filme. E vendo-te tão vulnerável, descobri como é bonita a nossa dor, que é um pouco de felicidade disfarça em orgulho bobo e sagrado.
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