A viagem

Não compreendo muito bem a força das palavras guardadas, aquelas que, se ditas, talvez mudassem o mundo. A falta que faz dizê-las é o preço não pago, o valor adiado, a liberdade contida, e o universo que se fecha parvamente. Visito muitas delas, e percebo que tornei-me irrespondível aos seus apelos, outras trago ainda retidas, secretas, embora gastas, amarrotadas, amarelas como uma velha fotgrafia. Porém impossível despedi-las, pois abrigam a luz de qualquer acordo subterrâneo que teci entre meus companheiros, procuram consolar a falta que a força da perfeição obriga; são solitárias as minhas companheiras. Contam-me dos homens, do modo como as perderam e ridiculamente as fizemos escravas de qualquer som vazio, sem descobrir sua melodia, seu ritmo, seu acordo, seu silêncio... brinco com uma delas, o "próspero" cansado de não prosperar, cansado da carga de um ano depositada toda em suas costas. E outras, como a "paz", a "liberdade", que todos gostariam de praticar, entanto ninguém sabe o que é, ninguém dá ouvidos para o que elas têm a dizer. E assim nós as usamos sem caráter nem compromisso, politicamente corretos nos acostumamos tanto ao uso quanto ao desuso, esquecemos o que diziam os livros da nossa infância, das palavras que abriram as portas de um mundo que não podíamos ter nas mãos, mas puro signo que podíamos absorver em significante e significado, como também esquecemos dos brinquedos e de brincar. Envelheci, minhas palavras, mas vocês todas estão ao meu redor, calmas e silentes, como se dissessem olha o mundo, ele é grande e espera por ti, desde o primeiro som, desde o primeiro pedaço de papel em que teus olhos se consumiram e descobriste a viagem sem destino.