Ruínas de sentir-me, à posição abstrata com que velo teus olhos,
Ilusão de fugir, imposição de ter de viver, assombra-me pensar
Da escotilha do barco que já não há e é sempre, em mim.
Impossibilidade de sentir-me senão da minha maneira,
Ser louco ao menos uma vez para não ter que dar aos meus atos intelecto,
Ser o bastante o gesto encerrar-se no corpo que o produzira.
Não tarda a velha face os jasmins que te procuram,
Não tarda e nunca chega, inconcluso, e fito este meu estar vivendo
Fito os meus olhos tristes e sem lágrimas não ser mais criança
Fito os meus sentidos e longinquamente estares viva
Estarei sempre na antessala, nunca entrarei pela porta a ver-te
Ou a viver o que me propus em sonho, louco e certo como todo sonho o é.
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